O vento chega do mar, bate no Cabo Corrientes e segue, sem barreiras, pampa afora. Três lanchas de pesca saem com as primeiras luzes do amanhecer. A poucos quilômetros, um gaúcho a cavalo atravessa o campo ainda coberto por farrapos de névoa que o sol começa a desfiar. Os cheiros de terra úmida e do sal do mar se misturam. Mar del Plata palpita na linha curva que marca o encontro de duas planícies infinitas: a do Atlântico Sul e a dos Pampas, que se estendem sem barreiras até a base dos Andes. Elas somente acabam onde começa o céu, esse céu que aqui é maior e mais azul. (Deve ser por isso que os marplatenses olham para além do horizonte que os acompanha desde a infância: são viajantes, nômades, exploradores.)

Era pouco mais do que uma avançada no deserto quando a elite portenha resolveu ungi-la a sua Biarritz. Daquelas quimeras restam algumas mansões, engolidas pelo crescimento caótico de uma metrópole que não cabe no destino de balneário. Abafada pelo néon do cassino e pelo barulho das praias e das discotecas, perdida nas multidões de janeiro, fervilha uma outra cidade, invisível para a maioria - porém viva e real. É a cidade das faculdades, dos esportistas, das indústrias e das tradições navais; dos teatros, museus e festivais, dos músicos, pintores, escritores, fotógrafos, escultores, cineastas e poetas.

Indiferentes à vaidade dos homens, as ondas continuam seu vaivém cadencioso e milenar.